|
4 июня. Теряя себя, растворяешься в других. Пропуская через себя все богатства ума и чувства, накопленные человечеством за долгую историю, возвышаешься над серой равниной посредственности и ощущаешь себя сильным настолько, что кажется, определи поле деятельности - и всё изменится, завертится карусель непохожих друг на друга дней, подует свежий ветер Откровения, брызнет печальный дождь Истины, и кристально чистый родник Познания напоит утомлённые жаждой исканий умы. На оси провернётся дневной срок, - и всё исчезнет, останутся только сны и грёзы. И зыбкая трясина показного благодушия, окутанная белёсым туманом обтекаемых слов, без чувства и мысли, слов ради слова, начнёт засасывать здоровый росток непосредственности, искренности и наивности. И, пытаясь выкарабкаться из этой трясины, начинаешь придумывать самые разнообразные причины и оправдания минутам слабости своей.
Чужой, заимствованный опыт, даже переработанный, пропущенный через самую сердцевину организма, не даёт ответа на вопрос: как дальше жить и куда идти? Что делать и кто виноват в безалаберности и мелкотравчатости такой жизни? Обыденность, переходящая в зелёную тоску или даже в чёрную меланхолию; быт, чья суета заедает порывы обнажённой сущности; родные и близкие, требующие внимания только к себе и не совсем понимающие странных претензий безумного индивида; знакомые, жаждущие обязательно высказать свою точку зрения и не просто высказать, а даже попытаться навязать своё видение мира; недруги, тайно или явно радующиеся каждой твоей неудаче или неосторожно сделанному шагу, - вот далеко неполный список составляющих факторов, совокупность которых именуется хандрой.
Даже в мыслях поселяется хандра, ищешь новые и свежие слова, натыкаясь на нежданный ритм, подгоняешь их под извне навязанное действо. Как шаман, бросаешься словами, шурудишь в костре давно остывших чувств, отвлекаясь лишь на пищу, сон и драку, но и той стараешься избечь. Синяки, они, хотя и украшают, но и боль приносят всё равно, боль пустую, не дающую приюта, только злобу вызывающую в сердце. Зло есть зло, и неизбывно эхо злых деяний, сладок вкус побед над наивностию беззащитной. А пустые сети излияний, что бумага эта терпит ежедневно, ни уму ни сердцу не дают ни покоя и ни отдыха ночного. Всё в тревоге, занимается пожар, но, успев вдохнуть в себя былую силу, быстро к разуму холодному приходит и вопросы А зачем? Кому всё это нужно? - всё тревожат больше по привычке плакать в дождь огромными слезами тех потерь, что предстоит снести. Брат, товарищ, или друг, подруга, не пиши и не читай сих бредней. Это плод измученной души, не нашедшей на Земле приюта и нырнувшей в вечность Ожиданья. |
