|
Сергей Изотов
"Июньские ночи"
В основе этой книги лежат подлинные дневниковые записи знакомого мне человека, который, равно как и ваш покорный слуга, всю свою сознательную жизнь провёл в поисках истины, но так и не нашёл её. А вот сам процесс поисков, движения мысли, зафиксированной на бумаге, показался нам небезынтересным. Тем более что практически каждый из нас - вольно или невольно, сознательно или бессознательно - проходит через те же самые стадии приятия или же неприятия окружающего мира.
Как бы то ни было, мы начинаем наш "размыслительный процесс", а уж дело читателя - дочитать эту книгу до конца или бросить её, так и не начав думать.
1 июня. Вылетело слово, - хорошо, радостно на душе, лёгкость неописуемая. Прошли мгновения, минуты, часы, - и вот уже забылось, стёрлось меткое-то слово, удачный каламбур. И уже каешься, что не зафиксировал, и мучаешься, пытаясь вспомнить. Но нет, не ищи, кануло безвозвратно...
А сколько их ещё будет, слов-то!
И все они такие разные, ну прямо как люди. Каждое имеет свой портрет, характер, образ. Есть слова с норовом - как ни пытайся их втиснуть между других слов, они всё равно взбрыкнут, выпрыгнут из общего строя и станут сами по себе. Слова-индивидуалисты, слова-эгоисты, которым нет дела до остальных. "Мы сами по себе", - любуясь своим хлипким отражением в мутном словесном озере, говорят они окружающим.
Есть слова покладистые, уютные, мягкие. Их хоть как гладь, всё одно, уютно будет, домашне как-то, лениво и беспроблемно. Свернувшись клубочком, эти слова что-то мурлычут себе под нос, довольные своим тепличным существованием.
Есть слова-хищники. Не дают проходу сильным, пристают к слабым, обижают маленьких, третируют подростков. Из них особо выделяются слова-крысы. Мерзкие морды, с тонкими вытянутыми носами и острыми зубами, длинные противные хвосты. Ищут, чем бы поживиться с господского стола, урывают крохи у бедняков, пожирают всё, что попадётся на пути. Слова-паразиты, выражения-прилипалы, чертополохом прорастающие на дивном поле русской словесности.
Иногда одна фраза способна вызвать проблеск в умах, открыть путь к недостижимой Истине. А сотни и сотни слов, потерявших своё первоначальное значение и призвание, огромной тучей саранчи наваливаются и поедают всё оставшееся от крыс.
Так и люди. Одни живут сообразно словам, другие - сообразно делам своим. И это хорошо, что сообразно. Страшнее всего, когда думают одно, говорят другое, а делают совершенно не понять что (хорошо, если только делают, а не руко-водят).
И каждый грешен в чём-то своём, но не каждый сумеет покаяться, хотя покаяться перед собой не так страшно, как перед всеми. Ужасно и подумать, что про твои греховные деяния и помыслы будет знать и ещё кто-то, пускай даже и очень близкий человек!
В сущности ведь каждый, всё-таки, остаётся в одиночестве, наедине с самим собою. И совсем нелегко другому понять, что творится в потёмках, именуемых чужой душой.
А слова... Что слова? Слова останутся просто словами, пустыми оболочками, если их не наполнить болью, кровью, трепетом и пульсом мысли. Мысль без слова - ещё не мысль, а только предвестие её. Но если мыслишь образами (или хотя бы пытаешься это делать), то это уже другой уровень мышления, однако и здесь никак не обойтись без слова.
Так что же было вначале? - Слово? Дух? Хаос, затем упорядоченный первородными элементами - словомыслями, пока ещё беззвучными, поскольку некому их было слышать? Или же, всё-таки, Дело?
А что есть Дело как не Слово, материализовавшееся в пространстве? |
